La pluie tambourine sur ma fenêtre

Un petit bruit qui m’apaise peut-être

Toujours est-il que ce bruit me donne envie

De raconter une histoire rythmée

Prête à nourrir

La pluie s’abat doucement puis bruyamment

Sur la forêt sur les plantes qui pourront germées

Mes doigts suivent le rythme

De la musique qui s’ajoute aux gouttes d’eau

Ainsi qu’à la musique d’une histoire

Qui prend forme doucement au fond de moi

Une histoire de claquements de doigts

Comme si je dirigeais ma page blanche

A la baquette magique pour ainsi dire

Mais ou veut elle en venir ?

A la parabole qui se présente

Entre l’écriture d’un texte qui essaie d’être sincère

Et la simplicité qu’a la pluie de tomber

Il n’est pas simple pourtant que mon texte le soit

Un paradoxe que je pourchasse instinctivement

En allant à l’intérieur d’une description 

Que beaucoup pourraient trouver obscure

Comme ce ciel embrumé et noirci

Par l’apparition d’un nuage noir

Cet écrit tente d’expliquer ce qui m’implique

L’influence de l’extérieur et des sons

Des autres des couleurs dans mon intérieur

Appartement vêtement intestin trouble 

Tout ce qui y bouge tout ce qui est rouge

Verte comme pas permis

Je passe la vitesse et écris

A deux doigts je suis

De transmettre ma tonalité changeante

Nonchalante

D’un putain de texte qui n’en voit pas la fin

De ma petite histoire qui ne rime avec rien

Simple comme la pluie

Et complexe aussi

Je traduis

Je tente une approche explicative

Bien qu’étant plutôt passive

J’essaie d’y être attentive

Je dirai bien que je m’active

Mais là l’abus deviens comme une endive

Une répétition de son

Qui fait qu’à la fin

On comprend et bien

Mais que porte le nain !

Et j’ai même pas faim

Là j’y comprends plus rien